NOCHE DE REYES

Molan los Reyes Magufos. Siempre he recelado de Papá Noel: un viejo solterón de barba blanca, poco atractivo físicamente, que vive en el Polo Norte rodeado de bestias. Antes por lo menos tenía una debilidad humana que le volvía simpático: fumaba. Desgraciadamente, estos tiempos de puritanismo le han obligado a desterrar esa costumbre. Imagínense: después de toda la noche repartiendo regalos, llega la alborada, se mete en un bar a beberse un carajillo, y un delator cualquiera de los que alienta la ministra de Sanidad se dice: "¡Ostras, Pajín!" Y el pobre Papá Noel acaba en el trullo.

Por si fuera poco, Papá Noel es el enblema navideño de Estados Unidos, el mismo país que vende armas a los narcotraficantes mexicanos y quiere cerrar Wikileaks. ¿Por qué querría un viejo huraño como Papá Noel hacer regalos a los niños? Dicen que es Papá, pero, pongamos la cartas sobre la mesa: ¿a qué turbias actividades se dedican esos hijos, de los que nadie sabe absolutamente nada?

En cambio los Reyes Magufos son tres. Como los tres cerditos, los tres mosqueteros o el trío Calaveras. Como El Cachorro, Batán y el Capitán Fierro. Están acostumbrados a desenvolverse en sociedad. Sólo hay que ver cómo son recibidos cada año entre olor y loor de multitudes. Los mandatarios se ofrecen como alfombra para que ellos pasen. Además, aparecen en la Biblia, un clásico de la literatura, te guste o no. Papá Noel, en cambio, sólo empezó a adquirir fama a partir de Walt Disney y la Coca-Cola. Y además, uno de los Reyes Magos es negro. Por tanto, promueven la integración racial, algo que en el mundo anglosajón es relativamente reciente (aunque ahora el tío Tom viva en la Casa Blanca). Los Reyes Magos viajan en camello y persiguen una estrella. Por sinécdoque, ellos son camellos y la estrella que persiguen es la estrella de los soñadores. Como son soñadores y son camellos, seguro que en sus alforjas cargan alguna bolsita de marihuana para contemplar con más nitidez las estrellas cuando reposan tendidos junto a un oasis. No me extraña que no les quieran en Estados Unidos.

En la tradición anglosajona, los Reyes Magos son conocidos como The Three Wise Men. Los Tres Sabios. Nadie ha dicho nunca de Papá Noel que sea sabio ni nada por el estilo, ni tan siquiera inteligente. Quizá, como mucho, tenga algún doctorado Honoris Causa. ¿Por qué no? También Celia Cruz tenía uno. Y los Reyes Magos vienen de Oriente, tierra del sol naciente, de los placeres sensuales y exóticos, de perfumes picantes y arrebatadores. No cuesta trabajo imaginar a cualquiera de ellos disfrutando de las cálidas tardes árabes bajo la sombra de un palmeral, alimentándose de dátiles con miel de un cuenco incrustado de diamantes mientras sonríen con picardía a alguna linda mocita del serrallo que tras unas cortinas les convida a reposar un rato en el interior de una estancia discreta y ventilada.

No quiero ni pensar con qué se rasca Papá Noel cuando le pica el dátil allá en el Polo Norte.

Esta noche todos los niños de España y otras latitudes dormiremos soñando por enésima vez con los regalos que los Reyes depositarán en nuestro hogar: ositos, muñecos, cachivaches diversos, libros y tebeos... Puertas abiertas hacia el reino de los sueños. Noche la más importante del año, los niños la dormimos tarde y mal, nerviosos y emocionados, despertando de pronto cuando escuchamos (o creemos escuchar) un chasquido que llega del exterior de una ventana que parece abrirse, o atisbamos bajo la puerta una luz que, de manera mágica, se enciende en mitad de la madrugada... Y entonces no nos atrevemos ni a respirar.

Aquí lo dejo, es inútil. Sé pefectamente que, a pesar de mis intentos de conciliación, cuando mañana me levante volverá a ser lo mismo de las últimas tres décadas. Que los Reyes Magos me habrán dejado sólo calzoncillos, calcetines y cuchillas de afeitar. Con suerte, un cepillo de dientes eléctrico. ¿Qué habré hecho mal en los últimos años? ¿Por qué los Reyes Magos se olvidaron de mí?