HOJAS SECAS XXIII

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NOTAS DE SOCIEDAD: MISS UNIVERSO

Ayer, la linda señorita Jimena Navarrete Rosete fue coronada como Miss Universete en la ciudad de Las Vegas, tan dilecta de tantos y tantas mexicanos y mexicanas de Juaritos parriba y pabajo. Aunque muchos temieron que jugara en su contra la respuesta que proporcionara a los anfitriones del certamen, en realidad la rumbosa tapatía ganóse los corazones de todos al reconocer con brutal sinceridad que se considera una chica sencilla, y no una niña prodigio: "No puedo pensar en nada" fueron las líricas palabras que brotaron de su boquita de piñon.

Comienza su reinado de un año, durante el cual la bella sirenita disfrutará de numerosas prebendas propias de su áulica condición, como una beca para estudiar en la Academia de Cine de Nueva York; un juego de diamantes obsequio de Diamond Nexus Labs; hospedaje durante un año en el Mandalay Resort de Las Vegas con derecho a consumición gratis del mueble bar (cortesía de Casa José Cuervo). También la empresa Farouk Systems se encargará del cuidado de su cabello durante su reinado, por lo que no tendrá que lavarse el pelo ella sola. Trajes de baño, cosméticos ilimitados de las marcas Dar Be Dar de Tala Rassi, y Kryolan, así como calzado de Nina Footwear y glamourosos vestidos de fiesta de Sherri Hill, muy adecuados para alternar durante los guateques de Nueva York tras las clases de Cine o sardina. Inobjetablemente, un sueño no sólo para cualquier doncellita mexicana de a pie, sino hasta de dos pies.

Algunos piensan que se trata, subrepticiamente, de un reconocimiento a México por la simpatía que genera al haber querido encuadrarse en el Pelotón de los Justos por su guerra contra el narco. Incluso el presidente Calderón ha declarado, vía Twitter Los Pinos, que "Servirá mucho a nuestra imagen como país”. Y es que, ¿acaso no habría paz en México con una Presidenta como ella? Aunque en lo personal yo deba confesar que, para mi deteriorado y chabacano gusto, a la delicada sílfide le falten las mantecas y lonjas propias de una buena sesión de charcutería erótica, no cabe duda de que se trata de un ejemplo para todas las jovencitas mexicanas, sobre todo para aquellas descarriadas que antes prefieren abrevar en la pestífera poza del sicariato que deslomarse tras la cola del cometa de un sueño que sí puede volverse realidad. Cortesía de Milenio, una muestra del superlativo encanto y los vivarachos dones de la simpar gacela que hoy encarna el sueño de tantas doncellitas en la edad de las ilusiones, y, ¿por qué no decirlo?, de las alusiones.

GEORGE GROSZ

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VENUS 20

El señorito Calderón quiere "cuota" (cobro por extorsión) para seguir combatiendo contra el Narco, reza el Diario en su noticia apocalíptica de la mañana de hoy; si no, subirá los impuestos. O sea: aquí en México, o te matan o te mueres. Algunos han lamentado el lenguaje populachero del titular, pero a mí lo que me preocupa es que el señor presidente haya usado un estilo bíblico de expresarse, lo cual no ha notado nadie:

"El presidente Felipe Calderón dijo ayer que mantendrá al Ejército en las calles hasta el último día de su mandato si de aquí a dos años no hay 32 Policías “confiables y fuertes” para combatir la delincuencia, y advirtió que si el Congreso no reasigna recursos para las dependencias involucradas en la narcoguerra, la salida del Gobierno federal será aumentar impuestos".

32 policías confiables y fuertes en todo el país. ¡Cojones! ¡Es la repanocha! Me recuerda al Yahvé de la Biblia cuando advertía a Abraham de que exterminaría la ciudad de Sodoma si no encontraba en aquellas ciudades nosecuántos hombres justos; y andaba Abraham regateando con Yahvé para evitar la destrucción de Sodoma, y Abraham insistía: "Supongamos que se hallen allí 30 hombres justos". Y a su vez, Él dijo: "No lo haré si hallo allí 30 hombres justos" (Génesis 18.30). Y siguió el regateo de hombres justos hasta que Yahvé hizo con Sodoma lo que un niño haría con un petardo y un hormiguero.

Calderón, como el Yahvé de la Biblia, está dispuesto a sacrificar a todo su pueblo por quedar bien con Estados Unidos, y quizá también, porque ya empieza a sentirse un poco Dios, un poco juez de quién debe morir y vivir. No en vano, Moridero, Ciudad Juárez, Juaritos, el Lejano Norte tan lejos de Dios y tan cerca de los Estados Unidos, ha sido de siempre satanizado por el Centro como tierra de barbarie, tolerancia, vicio y prostitución. La Sodoma del Norte. Amén, señor Presidente. Que el Verdadero Cielo lo Juzgue de nuestra masacre.

La foto que encabeza este blogo no es del señorito presidente. No ha enflaquecido tanto por su fracaso ante el crimen organizado, ni por la angustia que su mala planeación y su ignorancia sobre las verdaderas raíces del caos han causado en él. Es el inmortal H. P. Lovecraft, que hoy hubiera cumplido 120 años. El padre del horror de Dunwich es también el padre del horror cósmico que hoy viene cada tarde a tomar café y galletas en nuestra casa. Porque acaricia al gato, y le hace mimos, creemos que las próximas víctimas no seremos nosotros. Estamos muy equivocados.

JÚPITER 19

Territorio comanche. Rizando el rizo de lo imposible, ayer amanecimos con la noticia de verdaderas guerras apaches en el centro neurálgico de la ciudad, a un kilómetro de donde escribo estas líneas. Sicarios contra federales apostados en un hotel de lujo que hoy abandonan, junto al Diario de mayor circulación de la ciudad. Fort Apache. Sólo faltaban los indios a caballo y la música de Elmer Bernstein para acabar de redondear el paisaje cotidiano en la guerra del narco en Moridero. Por lo demás, ayer fue un día relativamente tranquilo con sólo 9 asesinatos. En cuanto a mí, un día monástico. Por la mañana trabajé en la actualización ortográfica de una comedia de Juan Ruiz de Alarcón mientras sobre mi cabeza planeaba estrepitosamente un helicóptero. Por la tarde, reunión con amigos. Lecturas compartidas y vino tinto. Ah, y unas ricas gorditas muy picosas de rajas con queso y carne con rojo. Todo es rojo y picoso últimamente. En cuanto a la ilustración: la nota de optimismo que hace falta para sobrevivir. Será la portada que mi querido Jaime Hernández ha preparado para el Strange Tales # 2 de Marvel. Esas cosas raras que las majors hacen de vez en cuando para que los gafapastas no nos quedemos en nuestras reclusas dependencias tan privadas. Si sigo vivo, mañana les sigo contando.

MARTE 17

He terminado recientemente el primer volumen de Captain Easy, de Roy Crane, lujosamente editado por Fantagraphics, y eso amerita largo comentario al respecto, pero ya en septiembre. Por lo demás, avanzo en la lectura de Memorial del Convento, de don José Saramago. Me entero de que la película de Dylan Dog ya está en post-producción y se titulará Dead of the Night. El trailer puede verse clicando aquí. No me suelen gustar las adaptaciones de tebeos al cine, y ésta en concreto tampoco me huele muy bien. Por lo demás, en Moridero ya tenemos sicarias. Todo un avance en la absoluta integración de la mujer en la sociedad. Por lo menos, aseguran que están de buen ver. Que están de muerte, vamos. ¿Progresamos?

LA NOVELA PASIONAL: LA ROMÁNTICA VICIOSA

Bonita portada: la niña, con el pechito al viento, contempla con gusto un volumen de esta misma colección. La romántica viciosa no es uno de los mejores títulos de la colección La novela pasional. A mi entender, le sobra naturalismo y le falta guarrindonguería. Tampoco un par de tortillitas a lo largo de sus ligeras 63 páginas elevan mucho la temperatura, sobre todo cuando, después de una de estas mentadas escenas, el autor, sabio y paternal como un Gandalff de la II República, apostilla su reflexión que suscribiríamos cualquiera que esté en su sano juicio:

Los rancios moralistas abominan de todo aquello que no sea la antigualla española. ¡Lo natural! ¡Lo natural!, claman, apocalípticos. ¿Qué es lo natural? ¿Saltar como un centauro sobre la mujer y hacerle un centaurito? ¿Realizar la más bella de las necesidades, con la misma indiferencia que el comer o el dormir? Los divinos preludios, así como los recuerdos, son en amor las más bellas realidades, y precisamente el momento ese que se llama psicológico, es de lo más bestial que darse puede.

¡Olé, olé y requeteolé! ¡Qué bien escribían estos escritores de La Novela pasional camuflados bajo seudónimo! En este caso se nos cuenta la historia de dos hermanas, Pura y Adela: dos pubescentes madrileñitas de la burguesía cucú que se inician en los giros de Venus cada cuala a su manera. Purita, safohambrienta y machofamélica; Adela, ingenua y fina, descubre un día que hay teclas de carne más gratas de tocar que las de su piano. Es la romántica viciosa de la noveleta, como Pura resulta ser la viciosa romántica. Son anacoluto de sangre, como el anacoluto con que se abre la novela: "¡Pero qué importancia daban a ciertas cosas la gente!" Como siempre en estas novelas, una lección de lenguaje y de estilo: ese castellano castizo y sabroso que uno creía que se remoría en herrumbrosos sainetes y revive a cada página de estas novelas humildes, ignoradas y muy estimulantes. Con las que se aprende lengua castiza y estilo de decir como hoy se ve poco en nuestro castigado idioma.

Estas novelas de las años 20 las reeditó en los 90 el gran Abelardo Linares en su Editorial Renacimiento, de Sevilla. Linares, un personaje singular y absolutamente genial, fue entrevistado ayer por El País. Como podrán suponer, aprovecho para enlazarles a esta maravillosa entrevista que enamorará el corazón de cualquier amante de los libros. Seguiremos hablando de La Novela Pasional. Es pasión por la carne; es pasión por el libro.

IN MEMORIAM FERNANDO FERNÁNDEZ

Cosa sabida es que los agostos (y veranos, en general) sólo traen la noticia relevante de la muerte de los grandes. Ahora toca Fernando Fernández, que a pesar de su intrascendente nombre y apellido (como el de otro gigante: Pepe González) era uno de los artistas más grandes de la ilustración y el cómic que dio esta España, piel de toro que los neo-victorianos quieren cada vez con menos toros. Es una pena la reciente letanía de fallecimientos de grandes del medio tebeístico: Manfred Sommer, Pepe González, ahora Fernández, Víctor de la Fuente... Es triste, pero es ley de vida el fallecimiento. Lo que me parece más que triste una verdadera tragedia es que no podamos acceder a las obras completas de estos INMENSOS de nuestra historieta, o casi completas, porque todos trabajaron mucho para sindicación extranjera en su juventud, y en tebeos no muy rescatables si se quiere: románticos y de guerra con guiones hoy insoportables: verdadera arqueología del tebeo de consumo europeo.

Pero que la obra de madurez de estos titanes haya que buscarla (en su mayor parte) en mercadillos, CRGs y blogs donde gente comparte colecciones completas de revistas de los 80 es ciertamente lamentable. A Dios pongo por testigo: un día llegará en que la gente se agolpará en los museos para ver originales de González, Fernández y de la Fuente en vez de mucha bazofia que hoy pasa por (h)arte y que nos tiene hartos. Nuestros descendientes (bueno, los vuestros) se preguntarán qué pasó en este extraño Siglo de Oro de nuestro arte (sin h) y en qué carajo estábamos pensando mientras ellos morían muchas veces en el olvido, a veces en la indigencia (como Pepe González). Les adjunto viñeta de Drácula, por Fernando Fernández, y aquí abajo dos páginas de esta adaptación del gran clásico que el maestro hizo en los años 80 de nuestras nostalgias. Sus imágenes hablarán millones de veces más que mis mil palabras. Ficha Toutain, clicando aquí.

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