EL LIBRO DEL TÉ, DE KAKUZO OKAKURA.

Alguien ha dicho que el hombre es a los diez años un animal, a los veinte un loco, a los treinta un fracasado, a los cuarenta un farsante y a los cincuenta un criminal. Tal vez termine así porque nunca superó su naturaleza animal (El libro del té, p. 96).

Mis escarceos con la literatura oriental fueron actos de amor en trenes de paso. Recuerdo con especial cariño los Cuentos de Ise, de Ariwara No Narihira, El libro de los cinco anillos, de Miyamoto Musashi, y sobre todo, en mi tierna adolescencia, la lectura de una obra que quisiera recuperar en su versión extensa, El loto Dorado, una obra maestra de la narrativa pornográfica china del siglo XV que mezclaba sexo y aventura en estimulantes dosis, sobre todo para un jovencito. Un gran amigo me regaló El libro del Té, y me lo bebí mientras bebía el charco por enésima vez hace unos días. Entretuvo el té mi sopor atlántico y concedió a la migración una textura perfumada y violácea, casi gongorina, llena de flores y de aromas exóticos. Kakuzo Okakura (1862-1913) publicó en 1906 este Libro del Té, una obra donde Okakura, arrebatado por una honda nostalgia ante el Japón milenario que se derrumba, entona un canto de cisne ante una vieja tradición que en sí misma traducía una espiritualidad y entrañaba una filosofía de la vida: la del ritual sagrado de la preparación del té. Mientras cruzaba las turquesas cortinas se aproximó un sobrecargo para preguntarme si mi lectura consistía en un manual para la preparación de té; afirmaba que su hija era muy aficionada a esta infusión. Tuve que explicarle que no, que el libro era en realidad un tratado de estética aplicado a la preparación del té, algo muy alejado de lo que, posiblemente, pudiera haber interesado a su hija. La obra está llena de encendidas descripciones y pasajes de una belleza arrebatadora. Su lectura deja una calma espiritual que debiese ser recurrente, por lo que su lectura es más que aconsejable. No sé si estaré muy viejo para impregnarme de sus conceptos y saludar primero a las flores que a las personas cuando entre en una estancia. La cita que Okakura recoge en su obra y que yo he reproducido al principio de este blogo me dejó pensativo. A mis 37 años, cronológicamente situado entre el fracasado y el farsante, sólo puedo dar fe de lo primero (como también del animal y el loco). El tiempo rubricará, si lo cree pertinente, al farsante y al criminal.